* El hongo de la Gnosis *

***Óptimo Jueves para todxs.

Lejos de sentirme envalentonado por los sucesos precipitados a nivel mundial, tener Esperanza como tengo hoy, es en el fondo =Gnósticamente hablando= *disfrutar por el tiempo que dure*.

El mundo fué, ha sido y será una multiplicidad de estadíos, idas y vueltas, claros y obscuros, mareas de flujo y reflujo, ante ésto lo único que puedo hacer íntimamente es aprovechar el placer que genera éste *flujo* que me invita a disfrutar de la ola con viento a favor, porque como siempre, no será para siempre.

Es como ese día en que tu equipo sale campeón, a disfrutarlo al máximo, porque es altamente probable que no haya próxima, en todo caso la habrá cuando uno ya se haya ido a ver el fútbol a otro canal, je..., entonces a disfrutar mientras podamos, a sacarle todo el provecho posible a una racha que parece estar de nuestro lado cuando nos empatizamos con esos ideales que tenemos, y que ojalá, sean muy duraderos.

Últimas horas en la cuenta regresiva para la gran jornada del Domingo aquí, en el sur de sures que compartimos con Chile, en donde la racha sigue soplando a favor con la gente en las calles pacíficamente como corresponde, y parece que ya no hay vuelta atrás.

Aquí, decía, a medida que el cadalso transformado en papeleta llamado *voto* desespera a quienes ven su final inevitable, muestra, tal como decía en otro post, la inmunda costumbre de los malos perdedores ;
*Yo o nadie más*.

Y en ese enajenado pensamiento completamente alejado de lo racional, la *economía* está haciendo tic tac tic tac tic tac, con una bomba llamada *dólar*;



Ante ésto, los grandes especuladores hacen su Octubre;



Después se preguntan porqué los saqueos en Chile e incluso el vandalismo contra Bancos y comercios, y es que la gente ve en ellos *símbolos*, y guarda en su memoria las actitudes del sector comercial cada vez que sólo piensan en ellos mismos y nunca en la gente, gente que es en definitiva quien les *compra* lo que los comercios venden y posibilita que sus dueños prosperen.

Ahora bien, me pongo en la piel del comerciante honesto, que también recibe los embates de sus proveedores, que de repente le entregan una lista de precios *inflada* que les obliga a su vez a inflar sus productos.

¿Tendrían otra opción para no perder?, pues sí..., recordar los años que llevan prosperando y alguna vez en la vida...*ganar un poco menos* que no significa *perder*, apenas por única vez y en solidaridad con los *clientes* que le hicieron prosperar, absorber los aumentos en lugar de trasladarlos al cliente final.

Sí...ya sé...estoy pidiendo un imposible, pues no crean..., conozco a varios comerciantes que han hecho lo que acabo de decir, pero claro, *pequeños comerciantes*, nunca medianos y grandes.

DESESPERADOS, decía, están no sólo quienes deberían ser un *problema local*, y queda perfectamente en claro entonces que de local tienen muy poco y que son esa famosa *asociación mundial* que tanto suelo mencionar aquí y que obedecen a *amos* muy poderosos, muy por encima de ellos, meras marionetas descartables, que cuando putrefactas ya están, les cortan el hilo y a otra cosa mariposa.

Éste de la foto..., el gran alienado, es capaz de cualquier cosa para evitar el ocaso de su socio, y apela a cualquier cosa sin importarle demasiado lo que es capaz de generar con su arenga enferma de irracionalidad;



Qué tiempos éstos..., recuerdo a mi viejo o a mis tíos cuando nos contaban sobre Benito Mussolini *el Duce*, o sobre Adolf Hitler *el Führer*, o sobre Francisco Franco *el Generalísimo*, personajes nefastos del *primer mundo* que después conocimos más profundamente en los libros de Historia, y nunca imaginamos que en éste, nuestro tiempo, seguirían re-encarnando en mucha de la piara de nuevos líderes que hoy nos toca padecer.

Claro...los flujos y reflujos...siempre vienen renovados, viejos peces se mueren, nuevos peces nacen, y sus costumbres siguen siendo las mismas en el fondo, aunque lo que antes hacían descaradamente con el disfraz militar, hoy lo hacen de jeans y camiseta, o de saco y corbata, de acuerdo a su protocolo camaleónico.

Tenemos que abrir bien los ojos..., el camaleonismo es algo muy viejo que se recicla permanentemente, y bien podemos pensar en Lenin Moreno en Ecuador, en Michel Temer en Brasil, o Pichetto en Argentina.

Qué tiempos éstos..., una buena reflexión sobre cómo la hipocresía dominante se cae a pedazos en éste hermoso tiempo;





*La velocidad de éstos tiempos* dice el editorialista, muy cierto, tanta velocidad que marea a todos, tanto a quienes no alcanzan a procesar tanta información, como a quienes se benefician con ello y quedan al descubierto, la cuestión pasa entonces, por no dejarse atrapar por la velocidad aturdidora y permitirse analizar lo útil para ver los detalles que pasan desapercibidos.

Algo de eso, nos explica la siguiente nota refiriéndose al poder de los medios modernos, que buscan que no procesemos con el debido tiempo;



-*Los libros constituían un excelente contenedor para la acumulación, el escrutinio sereno y el análisis organizado de la información y las ideas.
Toma tiempo escribir un libro y leerlo;
tiempo para discutir su contenido y emitir juicios sobre su mérito, incluyendo la forma de su presentación.
Un libro es un intento de convertir el pensamiento en algo permanente y de contribuir a la gran conversación conducida por autores del pasado.

El telégrafo sin embargo solo es adecuado para emitir mensajes urgentes, reemplazando a cada uno rápidamente por otro mensaje más actualizado.
Los hechos empujan otros hechos dentro y luego fuera de nuestra conciencia a velocidades que ni permiten ni requieren evaluación alguna.
La fuerza principal de la telegrafía era su capacidad de movilizar la información, no de reunirla, explicarla o analizarla.
El discurso telegráfico no dejaba tiempo para las perspectivas históricas ni daba prioridad a lo cualitativo.

Para el telégrafo, inteligencia quería decir conocer muchas cosas, pero no saber nada acerca de ellas.

Al igual que la telegrafía, la fotografía recrea el mundo como una serie de acontecimientos idiosincrásicos.
En un mundo de fotografías no hay periodo inicial, intermedio o final.
El mundo está atomizado.
Solo hay un presente que no requiere formar parte de historia alguna que se pueda contar*.

Postman, circunscrito a la época en la que vive =el ensayo original fue publicado a mediados de la década de los ochenta=, se detiene en la televisión como ese gran monstruo desintegrador de la mente que logró aunar todo lo peor del telégrafo y la fotografía, y servirlo ininterrumpidamete a millones de hogares de todo el mundo.

¿Qué habría pensado de nuestra actual Era del Tuit, en la que las frases entrecortadas, los emoticonos y las pantallas encedidas a veinte centímetros de la cara han sustituido los pocos vestigios que nos quedaban de comunicación real entre nosotros?

Será que ¿necesitamos comernos un hongo?



-¿Necesitamos comernos otra vez un hongo alucinógeno para ver la historia?.

Recojo la pregunta que nos hace Paul B. Preciado al cierre de uno de sus artículos.
Pero ¿no está la historia fuera de nuestro alcance?
¿No hemos sido despeñados ya de la historia a estas alturas?
¿No nos han dejado los acontecimientos suficientemente anodadados no solo para verla, incluso para habitarla?

Erigen muros, excluyen a millones, borran derechos, levantan y subdividen naciones, aplastan memorias, sepultan injusticias, niegan identidades, se eliminan recursos, se esquilman especies, se destruyen hábitats.
A nada de esto parece que esté en nuestra mano ponerle freno.
Nada de lo anterior parece que seamos capaces de detenerlo.

Aquel *fin de la historia* pregonado hace treinta años, visto desde aquí no fue más que un intento de hacernos saltar de ella, convencernos de abandonar toda esperanza, para que la destrucción programada no encontrase obstáculos.
Y lo han seguido haciendo golpe a golpe, guerra a guerra, atentado a atentado, crisis a crisis, como dejó dicho Naomi Klein.

Hace pocas semanas leí algo en Twitter, casual y anecdótico como tantas cosas:
la usuaria explicaba que nunca había pasado de ganar 400 euros al mes y que aquellos que nos llamábamos *precarios* cobrando 1.000 resultábamos un tanto insultantes. 400, 1.000, 2.500.
Las cifras importan.

Aquello que tiene cada una bajo los pies importa.
Más importante me pareció el velocísimo cambio de subjetividad que implicaba.
Velocísimo quiere decir diez años.
La historia era esto:
son tan rápidas y profundas las desposesiones que no hacemos más que adaptarnos.

Pero un cambio como ese no viene de serie, es algo que nos instalan como un software.
El software del shock puede funcionar a pequeña o a gran escala, lo que cuenta es que funciona.
Y entonces, ¿qué más nos podrán instalar?

Que se acabaron las pensiones, que adiós a la escuela pública, que nos despidamos de derechos básicos, que veamos a nuestros vecinos como invasores, que no tendremos casa en nuestra puta vida, que busquemos refugio en quienes hablan de seguridad y orden.
Que nos desentendamos de la historia, a lo mejor, y dejemos las cosas importantes a los que saben.

Sigue Preciado:

*Pero la historia no para, es nuestra percepción la que no deja de apretar el freno*.
*Nuestra percepción* sería entonces un pantano donde se mezclan miedos del pasado en forma de conservadurismo con miedos renovados en forma de reacción.

Sí, Paul, necesitamos ese hongo.
Pero llámese hongo a cualquier organización o asamblea.
Llámese redes, entramados de cuerpos que se cuidan y se otorgan atenciones materiales y afectivas.
Llámese micropolíticas.

Llámese atender las urgencias que nos sumen en ansiedad.

Llámese despertar la imaginación, la escucha de aquel que no se nos parece, la capacidad de aliarnos para proyectar mundos y salir de la historia.

Llámese hongo a cualquier cosa que ayudara a dejar de sentir miedo para organizar la rabia colectiva.

Y llámese hongo a los gestos, las palabras, las metáforas que borrasen los microshocks instalados, esos que nos permiten admitir lo inadmisible.

Necesitamos desesperadamente ese *algo* que nos desconecte y nos vuelva a conectar con la radical diversidad.

Necesitamos desesperadamente comernos ese hongo alucinógeno no solo para ver la historia:
para desactivar significantes dañinos y reinstalar la empatía.

O tan solo para penetrar la cotidianidad.

El hongo del Conocimiento.





Fuerte abrazo.

Gilgamesh***

Fuentes;
-ambito
-eldestapeweb
-pagina12
-saldelamaquina
-elsaltodiario